De två resenärerna

Kulle och dal kommer inte samman, men människornas barn gör det, goda och dåliga. På detta sätt mötte en skomakare och en skräddare en gång varandra på sina resor. Skräddaren var en snygg liten kille som alltid var glad och full av glädje. Han såg skomakaren komma mot honom från andra sidan, och när han observerade genom hans väska vilken typ av handel han utövade, sjöng han en liten hånfull sång till honom,

"Sy mig sömmen,
Dra mig tråden,
Bred ut den med beck,
Knacka spiken på huvudet."
Skomakaren kunde emellertid inte uthärda ett skämt; han drog en min som om han hade druckit ättika, och gjorde en gest som om han skulle gripa skräddaren i halsen. Men den lilla killen började skratta, räckte honom sin flaska och sa, "Ingen skada var menad, ta en drink och svälj ner din ilska." Skomakaren tog en mycket hjärtlig drink, och stormen i hans ansikte började klarna. Han gav tillbaka flaskan till skräddaren och sa, "Jag talade artigt till dig; man talar bra efter mycket drickande, men inte efter mycket törst. Ska vi resa tillsammans?" - "Visst," svarade skräddaren, "bara det passar dig att gå in i en stor stad där det inte saknas arbete." - "Det är precis dit jag vill gå," svarade skomakaren. "I ett litet bo finns det inget att tjäna, och på landet går folk gärna barfota." De reste därför vidare tillsammans, och satte alltid en fot framför den andra som en vessla i snön.
Båda hade gott om tid, men lite att bita och bryta. När de kom till en stad gick de omkring och hälsade på hantverkarna, och eftersom skräddaren såg så livlig och glad ut, och hade sådana vackra röda kinder, gav alla honom gärna arbete, och när turen var god gav mästarens döttrar honom en kyss under verandan också. När han åter mötte skomakaren, hade skräddaren alltid mest i sin bunt. Den illasinnade skomakaren gjorde en sur min, och tänkte, "Ju större rackare desto mer tur," men skräddaren började skratta och sjunga, och delade allt han fick med sin kamrat. Om ett par ören klingade i hans fickor, beställde han god mat, och klappade bordet av glädje tills glasen dansade, och det var lätt kommet, lätt gått, med honom.

När de hade rest en tid, kom de till en stor skog som vägen till huvudstaden gick genom. Två stigar ledde dock genom den, varav den ena var en sjudagars resa, och den andra bara två, men ingen av resenärerna visste vilken väg som var den korta. De satte sig under en ek och rådgjorde om hur de skulle förutse, och för hur många dagar de skulle förse sig med bröd. Skomakaren sa, "Man måste titta innan man hoppar, jag tar med mig bröd för en vecka." - "Vad!" sa skräddaren, "släpa bröd för sju dagar på ryggen som ett lastdjur, och inte kunna titta omkring. Jag ska lita på Gud, och inte bekymra mig om något! Pengarna jag har i fickan är lika bra på sommaren som på vintern, men i varmt väder blir brödet torrt, och mögligt dessutom; till och med min rock går inte så långt som den kunde. Dessutom, varför skulle vi inte hitta rätt väg? Bröd för två dagar, och det räcker." Var och en köpte därför sitt eget bröd, och sedan provade de sin tur i skogen.

Det var så tyst där som i en kyrka. Ingen vind rörde sig, ingen bäck porlade, ingen fågel sjöng, och genom de tätt lövfyllda grenarna tvingade sig ingen solstråle fram. Skomakaren sa aldrig ett ord, det tunga brödet tyngde ner hans rygg tills svetten rann nerför hans kors och dystra ansikte. Skräddaren var emellertid helt glad, han hoppade omkring, visslade på ett blad, eller sjöng en sång, och tänkte för sig själv, "Gud i himmelen måste vara glad att se mig så lycklig."

Detta varade i två dagar, men på den tredje dagen ville skogen inte ta slut, och skräddaren hade ätit upp allt sitt bröd, så trots allt sjönk hans hjärta ner en yard djupare. Under tiden förlorade han inte modet, men förlitade sig på Gud och på sin tur. På den tredje dagen la han sig hungrig under ett träd på kvällen, och steg upp hungrig igen nästa morgon; så gick även den fjärde dagen, och när skomakaren satte sig på ett fallet träd och åt sin middag, var skräddaren bara en åskådare. Om han bad om en liten bit bröd skrattade den andre hånfullt och sa, "Du har alltid varit så glad, nu kan du prova en gång hur det är att vara ledsen: de fåglar som sjunger för tidigt på morgonen slås av höken på kvällen," Kort sagt, han var hjärtlös. Men på den femte morgonen kunde den stackars skräddaren inte längre stå upp, och kunde knappt yttra ett ord av svaghet; hans kinder var vita, och hans ögon röda. Då sa skomakaren till honom, "Jag ska ge dig en bit bröd idag, men i gengäld för det ska jag ta ut ditt högra öga." Den olycklige skräddaren som fortfarande önskade rädda sitt liv, kunde inte göra det på något annat sätt; han grät ännu en gång med båda ögonen, och höll sedan ut dem, och skomakaren, som hade ett hjärta av sten, tog ut hans högra öga med en skarp kniv. Skräddaren kom ihåg vad hans mor tidigare hade sagt till honom när han hade ätit i smyg i skafferiet. "Ät vad man kan, och lida vad man måste." När han hade konsumerat sitt dyrt köpta bröd, kom han upp på benen igen, glömde sin elände och tröstade sig med tanken att han alltid kunde se tillräckligt med ett öga. Men på den sjätte dagen gjorde sig hungern påmind igen, och gnagde honom nästan till hjärtat. På kvällen föll han ner vid ett träd, och på den sjunde morgonen kunde han inte resa sig upp av svaghet, och döden var nära. Då sa skomakaren, "Jag ska visa barmhärtighet och ge dig bröd en gång till, men du ska inte få det gratis, jag ska ta ut ditt andra öga för det." Och nu kände skräddaren hur tanklös hans liv hade varit, bad till Gud om förlåtelse, och sa, "Gör vad du vill, jag ska bära vad jag måste, men kom ihåg att vår Herre Gud inte alltid tittar på passivt, och att en timme kommer när den onda gärning som du har gjort mot mig, och som jag inte har förtjänat av dig, kommer att vedergällas. När tiderna var goda med mig, delade jag vad jag hade med dig. Mitt yrke är av den sorten att varje stygn alltid måste vara exakt lika det andra. Om jag inte längre har mina ögon och inte kan sy mer måste jag gå och tigga. I vilket fall som helst, lämna mig inte här ensam när jag är blind, annars ska jag dö av hunger." Skomakaren, som emellertid hade drivit Gud ut ur sitt hjärta, tog kniven och tog ut hans vänstra öga. Sedan gav han honom en bit bröd att äta, räckte ut en pinne till honom, och drog honom efter sig.

När solen gick ner, kom de ut ur skogen, och framför dem på den öppna landsbygden stod galgen. Dit förde skomakaren den blinda skräddaren, och sedan lämnade han honom ensam och gick sin väg. Trötthet, smärta och hunger fick den eländiga mannen att somna, och han sov hela natten. När dagen grydde vaknade han, men visste inte var han låg. Två fattiga syndare hängde på galgen, och en kråka satt på huvudet på var och en av dem. Då började en av de hängda männen att tala och sa, "Bror, är du vaken?" - "Ja, jag är vaken," svarade den andra. "Då ska jag berätta något för dig," sa den första; "dugg som denna natt har fallit över oss från galgen, ger var och en som tvättar sig med det ögonen tillbaka. Om blinda människor bara visste detta, hur många skulle då återfå sin syn som inte tror att det är möjligt."

När skräddaren hörde det, tog han sin näsduk, tryckte den på gräset, och när den var fuktig av dugg, tvättade han sina ögonhålor med den. Omedelbart uppfylldes vad mannen på galgen hade sagt, och ett par friska nya ögon fyllde hålen. Det dröjde inte länge innan skräddaren såg solen stiga upp bakom bergen; i slätten framför honom låg den stora kungliga staden med sina magnifika portar och hundra torn, och de gyllene kulorna och korsen som var på spirorna började skina. Han kunde skilja varje blad på träden, såg fåglarna som flög förbi, och knotten som dansade i luften. Han tog en nål ur fickan, och eftersom han kunde träda den lika bra som han någonsin hade gjort, dansade hans hjärta av glädje. Han föll på knä, tackade Gud för den nåd han hade visat honom, och sa sin morgonbön. Han glömde inte heller att be för de fattiga syndarna som hängde där och gungade mot varandra i vinden som pendelrörelserna i klockor. Sedan tog han sin bunt på ryggen och glömde snart den hjärtesorg han hade uthärdat, och gick på sin väg sjungande och visslande.

Det första han mötte var ett brunt föl som sprang omkring på fälten. Han fångade det i manen, och ville hoppa upp på det och rida in i staden. Fölet bad emellertid att få bli befriat. "Jag är fortfarande för ung," sa det, "även en lätt skräddare som du skulle bryta min rygg mitt itu, låt mig

Detta avsnitt levereras till dig av Podbean.com.